Efecto de tarde de viernes

No tengo ganas de pensar, preferiría leer el periódico como lo está haciendo en este momento mi jefe, quien definitivamente se nota que solo quiere hacer eso a esta hora, pero que por la cuestión de imagen tiene que dejarlo cuando ve que alguien se acerca a su puesto, como me tocó a mi dejar el libro de Murakami cuando mi vecina se paró de silla para colgar la chaqueta y muy disimuládamente volteaba los ojos para pillarme en la lectura. Podría pensar en irme al baño y leer un poco, tal vez nadie me extrañaría en un par de horas, pero sería raro que me vieran entrar allí con un libro tan grueso y luego volver si ningún papel tipo circular o cuaderno que mostrara que estuviera en una reunión. Podría entonces llevar el cuaderno y el libro, y quedarme allí desde ahora hasta media hora antes de salir. ¿y lo qué debo hacer? Son muchas cosas, pero así tan distraido como estoy seguramente no haría más de dos cosas elementales, lo que podría hacer en 1 hora un día más productivo. Son las 2:45 y aún restan 3 horas y 15 minutos para salir. Bastante tiempo en esta quietud tan molesta y aún no me decido si irme al baño por ese par de horas.

1000 pastillas de valium

cuando se hace todos los día lo que no se quiere es indipensable cambiar a menudo para no terminar intoxicado con 1000 pastillas de valium

dos mujeres feas y embarazadas

Eran dos mujeres embarazadas. Ocupaban sillas azules del transmilenio, una detrás de la otra, ninguna se percataba de la mutua presencia. Una de ellas era joven, de poco maquillaje, de pelo largo y algo ondulado, usaba lentes, era muy delgada, y al final de la estación, una vez nos bajamos, demostraba ser muy baja. Era fea en todo caso, igual que la segunda mujer. Me preguntaba con esos dos casos si era posible que hombres se fijaran en ellas y las dejaran preñadas o si con ellas ocurría el caso de alguna mujeres en cinta que por su estado empiezan a perder la belleza que las caracterizaba. La otra mujer era mayor, de unos 40 años, también de pelo claro, evidéntemente pintado, con senos grandes y desagradables, llenos de granos y venitas pequeñas por todo lado, su cara estaba igualmente brotada, sus cejas delgadas y pintadas no tenían gracia, sus pómulos eran muy gruesos, como sus labios, como su boca, como sus párpados. Tenía un rosario en la mano y estaba sin maquillaje alguno como la mujer más joven. La joven, que en este caso llamaremos Cindy iba somnolienta, mientras que Rubi, la segunda mujer, mostraba más interés en lo que pasaba dentro y fuera del bus.

Al poco rato Rubi sacó de su bolso una cartera y de allí una cajita de polvos para la cara, ciertamente los necesitaba. Empezó su rutina poco a poco, retocando sus granitos con delicadeza, con lentitud, teniendo cuidado de parar cuando el bus iba muy rápido y los baches lo hicieran saltar bruscamente. Cindy seguía adormilada, con su pequeña barriga bamboleándose al ritmo de los huecos de la calle. Tenía algunos granos también, pero eran muy pocos en comparación con los de la cara de Rubi. El labio inferior era muy grueso, y sus pestañas muy pocas, algo largas pero apagadas y tristes, como si en tierra árida hubiesen algunas hebras de yerba a punto de morir. Rubi, ya iba en el lápiz de ojos, marrón óscuro, delineando el borde de cada uno de los párpados. Se concentraba mucho en ello, para no cometer error alguno. A esa altura el tráfico era pesado y el bus iba realmente lento, parando en muchas ocasiones, haciendo que todos los pasajeros, que iban en su mayoría solos, se fueran durmiendo poco a poco. El trayecto se hacía pesado, largo, caluroso, y siendo martes después de festivo, se mostraba más denso que todo el resto de días.

A los pocos minutos, cuando Rubi miraba su celular al igual que Cindy, se subió un hombre anciano, con muchos años, decrépito, con bastón y una gorra cubriendo su blanca cabeza. Tenía lentes oscuros y sus manos callosas estaban marcadas por años de trabajo. Su baja estatura mostraba debilidad y siendo así, una vez se había bajado la persona que estaba al lado de Rubí, tomó ese lugar sin alguna contemplación. Aunque era una mujer más joven, y sus senos se veían mucho, el anciano no se percató de la presencia de Rubi y lo que hizo más bien fue sentarse hacia el borde del asiento que le correspondía. El bus siguió avanzando, algo más rápido pasando por la zona de los prostíbulos del centro, el calor no mermaba y aunque no iba lleno el sopor seguía adormilando los pasajeros. De una momento a otro se escuchó la voz del anciano, casi gritando, estalló en una sucesión de insultos que por sus lentes no se sabía hacia quien iban dirigidos. Parecía loco, hablando solo en medio de tanta gente y dada su edad, era muy probable que tuviera el coco al revés. Pero después de los insultos iniciales Rubi, sin mirarlo siquiera, dijo, "pues no mire, nadie le dijo que mirara". En ese momento peinaba su pelo con un peine de color azul y dientes gruesos. El anciano vociferó, "eso que está haciendo es asqueroso, maleducado, debería hacerlo en su casa antes de salir". "Coja un taxi entonces si no quiere verlo", replicó muy molesta Rubi. Su barriga se movía mucho más rápido que antes y la gente alrededor, dormida como estaba, no entendía nada de lo que estaba ocurriendo. El anciano mascullaba entre dientes palabras que ya no se entendían, ciértamente molesto por la sesión de cepillado de pelo de Rubi y que pensándolo bien, tenía algo de razón, si aquella mujer tenía piojos, o alguna porquería en su cabeza, de esa manera estaba pasándonolos a todos los que íbamos allí.

En la siguiente parada la silla de atrás se desocupó y el anciano en un acto ágil de evidente desespero y repugnancia se pasó tan rápido que una mujer que estaba más cerca no alcanzó a tomar dicho puesto. Rubi sacó un tarro de perfume barato y se lo aplicó en su cuello y en sus senos, luego guardó todo en su bolso y con cierta ironía volvió a repetir lo del taxi mientras acariciaba su muy pequeña barriga. Cindy, apenas se despertaba, con cara molesta, con su pelito desabrido cubriéndolo algo los ojos, con su vieja chaqueta y con su pequeña vida dispuesta a reiniciar su trabajo de escribiente en un juzgado del centro de la ciudad. El bus se vació más tarde y Rubi salió de allí rápido, siguiendo con sus ironías que nadie entendía mientras el viejo cojeaba poco a poco al lado de ella y repetiendo, "Rubi, eso que hizo allí fue realmente asqueroso, muy asqueroso".

Un breve momento

Por un momento, solo uno breve, miro de otra manera a quienes he criticado tan fuertemente, alentado en algunos momentos por la envidia y en otros porque definitivamente existen méritos para que sean vapuleados. Hoy el turno fue para alguien que quiere ser escritor o que quizá ya lo sea y yo odie aceptarlo. Lo vi con ojos humanos, pero más que humanos, con ojos de un desconocido que no sabe que hace. Y vi a un hombre de ademanes inquietos, sencillos, en algunos puntos infantiles, como muchos de los míos. También vi su sonrisa achicharrada, como si hubiese sido frita en aceite negro, quizá hubiese sido el café de muchos años en una oficina o quizá el efecto del cigarrillo que alguna vez fumó, porque nunca lo he visto con uno. Sonrisa café y todo, pero sonrisa sincera, como de niño. Su pelo cortado a la perfección ya deja ver canas, y es entonces cuando veo como sus ojos cansados no quieren estar donde están ahora, sino intentan buscar, de manera desesperada, como anticipando un fin prematuro, un sueño aún irrealizable. Pero no muestra su despespero de manera tosca, siempre sonríe, tímido, eufórico a veces, camina algo cojo pero con gracia, contradice pero sin mirar con odio, ruega pero de manera silenciosa.

Me cuesta verlo así, y quizá mañana ya lo vea de nuevo de manera detestable, pero antes de que eso pase debo reconocer que si es escritor, y que admira y comparte y no es odioso, ni vengativo, ni rencoroso, algunas veces egocentrista, será lo único, pero acaso, ¿quién no lo intenta ser?

Al fondo Flamme Im Wind de Lacrimosa

más burocracia o el miedo al desempleo

Ahora hay una nuevo mecanismo más de seguridad para entrar a la oficina.

Recuerdo que recién llegué aquí tenía un carnet rojo y blanco, algo feo y tosco, aún el banco no le daba mucha trascedencia a sus empleados con campañas para que se motivaran y valoraran la oportunidad de trabajar en un banco extranjero. El portero o la portera se daban una semana para conocer a la gente, luego de este tiempo presentar el carnet era un rareza, y si se olvidaba por algún evento no premeditado y por una excepción lo solicitaban no había problema, solamente se daba un guiño con el ojo y una frase como "pero mañana lo traes, seguro". Y así quedaba el asunto, se llegaba a un acuerdo cordial sin necesidad de ningún elemento burocrático.

Pero poco a poco, y a través de algo que en los bancos es característicos hasta la saciedad, empezaron a abrumarnos las políticas, por todo lado mensajes indicaban que "el carnet es de uso obligatorio por empleados del banco, outsourcings y temporales". La entrada empezaba a ser acreditada con un pedazo de plástico, algunos sin fotos, que el vigilante medio miraba, o sea, un simple requisito que no redundaba en mayor seguridad. Las posibilidades de olvido eran altas, pero todavía se podía negociar comprometiéndose a traer el carnet al día siguiente. La palabra aún tenía algo de valor.

Pero esto ya es historia antigua, ahora las cosas, la entrada, todo es insoportable. Ahora no es solo el carnet, si uno lleva una mochila esta tiene que ser revisada de manera exigua, por mero requisito, por total burocracia e imagino que por alguna política creada por un imbécil que está dedicado todo el tiempo a eso. ¿mayor seguridad? ¿mayor orden? No lo creo, el que quiera ingresar un arma o una bomba o lo que sea no va a ser tan estúpido de hacerlo en una simple maleta a la vista del portero. Eso es una lógica que cualquier persona con tres dedos de entendimiento puede deducir. Pero no olvidemos que los trámites, burocracia y papeleo no son hechos por las mentes más hábiles en una organización. Esto nos indica quienes son los que mandan en este mundo, quienes son los que dirigen las organizaciones sobre las cuales se apalanca el crecimiento de un país (preguntémonos en este punto quienes son los que han creado las grandes empresas mundiales, un google, un apple, un yahoo, cargos políticos con recomendación a bordo o mentes creativas y libres de reglas que merman la capacidad creadora?)

Y volviendo al carnet, ¿que sucede ahora si lo olvido? Ya la palabra no vale, ni el conocimiento de la persona, la confianza ha decaido y el discurso acerca de la seguridad y la geuerra contra el terrorismo producen un pánico y una paranoia total. Si lo olvido no puedo entrar, salvo que un correo (estamos en el mundo de los correos electrónicos) de mi jefe lo autorice. Si el no se encuentra por alguna reunión burocratica (esta palabra ya me empieza a cansar) entonces no puedo ingresar, no vale nada, ni siquiera una llamada de él. Es preferible perder la productividad de un empleado sentado en el sofá de la entrada por un tenue olvido que negociar un ingreso temporal basado en lo que antes tenía valor: la palabra.

Una biografía diferente

en lo que llevo de vida he tenido la oportunidad ( y en otras ocasiones la obligatoriedad ) de presentarme, de escribir pequeñas o grandes presentaciones de lo que soy o pretendo ser o hago o quisiera hacer. Muchas cosas coinciden entre todos esos escritos, como el lugar de nacimiento, los padres, el colegio, los hobbies, los logros, etc. Otros a veces varían, pero siguen la misma linea cronológica, similar a lo que dice esa canción "el camino de la vida", nazco un día, crezco, voy al colegio, me gradúo, entro a la universidad, trabajo en x tema en y empresa, pero todo sin cambiar el ritmo, ni sorprender tanto. Por eso esta vez voy a enfocar mi presentación en lo que realmente importa, en algunas obras literarias que aún recuerdo y que definitivamente fueron causa de la idea de seguir la literatura, con amor y a veces con odio.

El túnel y la consecuencia de ella, Sobre Heroes y Tumbas: tendría unos 18 años cuando leí el primero, no era un libro mío y nunca me había interesado, pero un día a mi hermana se lo pidieron en el colegio y lo tenía encima de una mesa abandonado (Creo que ya lo había terminado). Lo ojeé un poco y lo primero que me impresionó fue la carátula, era un rostro color blanquesino que reposaba encima de unas escaleras escarlatas y que parecía sacado de esa pintura tan famosa "el grito". Seguramente era un cuadro, tenía unas pinceladas gruesas y no era muy realista, era algo más onírico, pero en ese entonces solo sabía que eso era lo que me había llamado la atención y el título del libro que alguna vez lo había escuchado, pero que como dije antes, no me había llamado mucho la atención. Lo leí, y después de eso ya todo fue diferente. ¿qué había hecho ese libro? Quizá reforzar unas ideas que tenía y empezar a despertar un interés inusitado en historias que no creía realizables.

Luego vino Héroes y Tumbas: esta fue mi gran marca, el sello que abrío la puerta hacia lo que empecé a ver como aspecto de vida, como ruta hacia un destino desconocido pero el que sería el único transitable. El rumbo de mi vida, a mi pesar, no se ha ido concretamente por esos lados en términos prácticos, pero el germen que brotó de ese libro no se apagó y muy al contrario, creció poco a poco y aunque aún no representa el factor decisivo para dar un giro de tuerca, solo será cuestión de tiempo para que éste se imponga.

Bola de Sebo y la vida de Maupassant: me lo encontré por casualidad nombrado en un libro que voy a indicarles más adelante. Recuerdo que lo compré en una librería del centro de bogotá, era una edición antigua que contenía dos obras: bola de sebo y bel mi, además de una gran introducción que me permitió conocer en algo la vida tan paradójica del autor. Empecé a leerlo con voracidad, a buscar y comprar libros de él que aquí en Colombia no se conseguían. Cada cuento me llegaba a lugares donde solo entraban las palabras ingeniosas de los auotres que tienen una gran genialidad, lo más interesante era ver como cada uno de sus pasos literarios iban marcados por los acontecimientos de su vida. Ahora que lo pienso fue extraño llegar a Maupassant de ese modo, sabiendo que años antes leía y buscaba libros sobre los poetas malditos y que él, dado su intento de suicidio y su posterior locura y su obra cargada de ese estilo, integraba esa lista.


La tentación del fracaso de Julio Ramón Ribeyro: uno de los prólogos de esta obra dice que existen diarios que dada su forma de ser escritos y su propio contenido y estilo son la obra literaria cumbre de un autor. Esto lo decía el prologuista (Santiago Gamboa) al referirse a los diarios del autor peruano Julio Ramón Ribeyro que habían sido reunidos en este libro de casi 600 páginas. A Julio Ramón lo conocí por medio de un artículo de la revista Malpensante que escribió el autor colombiano Juan Gabriel Vasquez y en el que desarrollba de una manera muy descriptiva pero a la vez ligera, la obra y vida de este autor que le huyó a los medios y que tal vez por esa razón, no es tan famoso como su paisano Vargas Llosa. La tentación del fracaso es otro libro paradójico, es extraño por los constantes movimientos entre optimismo y negativismo del autor, de pasar de un día tan oscuro como la noche en la selva a la claridad de la sal cuando es extraída del mar. Esto abate por momentos, pero en otros anima y hace ver la vida de mil maneras. Julio Ramón, su vida y su obra (frase de cajón) empezaron a ocupar un lugar importante en mi vida. Además fue a través de él que conocí a Maupassant y a otro grande, a Mishima.

Crimen y Castigo y noches blancas de Dostoievski: Raskolnikov llegó a mi 20 años, en un pesado libro que no pensé fuera a leer tan fácilmente. Era una época muy existencialista en mi vida, había intentado conocer a Roquentin de Sartre, pero la densidad de La Nausea me hizo desistir, llegando solo a la mitad del libro. Ya había iniciado con Dostoievski y sus Noches Blancas, libro genial, tanto por su final tan cargado de melancolía y belleza, como por su modo tan especial de profundizar en los sentimientos de un joven idealista y enamorado. Pero luego saqué de la biblioteca de mi papá Crimen y Castigo. Fue un solo respiro, una sola lectura, entrometerme en la vida y pensamiento de Dostoievski a través de una historia pesada, triste a ratos y sicológicamente cargada.


Los Hijos de Húrin: la literatura fantástica no suele incluirse en las discusiones serias de la literatura. ´¿por qué? debe ser porque los críticos y estudiosos las relegan a un rol más pedagógico y lúdico para niños, algo que me parece apresurado e injusto. Los hijos de Hurin es un libro que nació del esfuerzo del hijo de J.R.R Tolkien quien reunió fragmentos de diferentes versiones de esa historia qque su padre había escrito en momento sdiferentes de su vida y que no tuvieron continuidad y en algunos momentos, lógica. La primera versión que leí de esta historia fue en el Silmarillion, pero no me atrajo mucho, quizá opacada por otra historia que se encontraba en ese libro llamada Beren y Luthien. Pero luego editaron un solo libro de Los Hijos de Húrin, que era igual pero a la vez diferente del que se encontraba en el Silmarillion. Vi de otra manera a su protagonista, su historia, sus constantes caídas y posteriores levantadas. Leí este libro con más atención que otros, tratando también de verlo con ojos más "expertos" para un análisis posterior.


Obviamente que existen muchos otros autores y libros, quizá en algunos momentos más entretenidos e importantes que obras de los autores anteriores. Sin embargo, aunque han calado de alguna manera y en alguna proporción, los anteriores, más una sensibilidad creciente, han formado el cauce de mi pensamiento y espíritu.

Adios Ernesto

Adios mi querido Ernesto, desde donde estés sabrás que fueron tus libros los que me hicieron como soy, en mi corazón nunca dejarán de existir Juan Pablo, Martín, María, Bruno y especialmente (y lo sabes como es) Alejandra.

Q.E.P.D

23-03-2011

Cuando intento escribir, me sucede algo similar a una batería que es cargada en la mañana y cuando se necesita realmente resulta estar ya descargada.

¿Cómo es esto?

Las calles, la gente, el transmilenio, el frío de la mañana, la leve llovizna, el olor de la hierba del parque que atravieso, el humo de los carros y buses que no cesa y que a esa hora se vuelve denso, los pensamientos acerca de Ale. todas esas cosas son como cuando se meten las baterías al cargador y este empieza a botar toda esa energía al par de pilas, ellas allí, pausadas, en silencio, ignoradas, recibiendo todo lo que el cargador puede darles.

Pero luego son extraidas del cargador, muy a su pesar, del medio cálido y regenerador para ser insertadas en un bolsillo del pantalón o en uno de la maleta, al lado de pedazos de metal o de monedas de valor irrisorio que poco a poco se encargan de robar, de manera sútil, toda la corriente, la savia, que momentos antes les sobraba, Triste, quedan vacías y luego cuando van a ser utilizadas, ya no hay nada, solo son dos cilindros huecos, basura metalica, contaminación en su más puro estado.

Así me pasa, una vez tengo toda la mente cargada, llena de ideas organizadas, de sensibilidad prometedora, de palabras que buscan desesperadamente ser escritas, cuando creo que estoy totalmente listo para escribir debo atravesar las puertas de mi sitio de trabajo y es allí cuando todo se acaba, un halo de quietud, de maligna subordinación y de densa rutina se apodera de mi espíritú, el aroma del café y de los páneles de las oficinas, el sonido de los teclados anónimos y los timbres de los teléfonos, las luces blancas artificiales que cuelgan de los techos falsos, las paredes blancas que solo inspiran rectitud, reglas, las corbatas todas iguales, las mujeres con sus mismos trajes, todo tan pesadamente igual. Me aniquila. Cuando ya llego a mi puesto y tomo asiento, las palabras se vuleven una masa amorfa de letras sin sentido, nada coherete ya se puede escribir, lo que antes había sido energía creativa pura, se convierte en un río seco y lleno de erosión. Toda el agua ha escapado a las alcantarillas de mi trabajo y en la noche no puedo volver a recuperar eso que en la mañana había brotado con tanta espontaneidad.

Mendreas

Todos estábamos hartos de estar caminando sin sentido y sin encontrar algún indicio de algo, ¿de qué? no sabíamos, pero por lo menos que fuera más que un árbol seco, o una huella de la brisa que nunca se detenía, o las ruinas de un pasado demasiado recóndito. Desde el último ataque donde murió más de la tercera parte de la tropa nuna más había vuelto a ocurrir algo, al comienzo era placentero, el miedo desaparecía y la comida sabía mejor al saber que no estábamos vigilados. Pero poco a poco la rutina nos fue aburriendo, nos fue acabando, implacable como el maldito viento que nunca paraba y nada raro nos ocurría, la comida no faltaba (extrañamente NO se acababa), el cansancio infinito no llegaba, las palabras aún salían de la boca de casi todos, el sol llegaba y se iba normalmente y la lluvia no era tan cruel como temíamos. Rutina, enfermiza rutina que hacía que nos levantáramos todas la mañanas cuando los pajaros terminaban su canto matutino, hiciéramos el desayuno y lo comiéramos de manera normal, sin sobresaltos, caminaramos llevados por la incercia, almorzaramos con algo de hambre porque debíamos hacerlos y así todo, de la noche a la mañana, de la madrugada al ocaso, año a año, como planeado por alguien que no conocíamos. Pero un día alguien se levantó y decidió parar mientras todos caminábamos. Mendreas se llamaba aquel sujeto que yo no conocía muy bien, pero que ese día partió la compañía en dos, o no se, tal vez no en dos, en muchos pedazos, lo que cada uno de nosotros representábamos.

Rastreándote

En su caballo siempre iba, a la cabeza de la vanguardia, muy solo, muy concentrado, vigilando siempre los movimientos extraños de un enemigo que poco o nada sabía de la existencia de sus pares. Y aunque ellos no supieran nada, para él eso no representaba garantía de que no pudieran rastrearlo, así que siempre, con su agilidad y su casi invisibilidad mantenía su olfato atento y su aguda vista sobre las columnas de caballería que engrosaban el ejercito que siempre, siempre caminaba hacia el norte.


Esuchando Nude de Radiohead

poco se publica

Antes, recién creado este blog, publicaba a menudo, hoy veo con tristeza como pasan los meses y ninguna letra se asoma por estos lados....se pensaría en que ando muy ocupado, aunque ciertamente no es así.


Escuchando el ventilador de mi computador.

incapacidad para competir

Estoy tan cansado de la competencia, del que sabe más, del que tiene más, del que en general es más, es mejor, es superior. Intento no desacoplarme de esos lineamientos para no caer en un limbo, pero es imposible, por todos lados está. En el trababajo, en el estudio, en la literatura, en los blogs, en los libros, en las calles, en el bus. La gente transpira egocentrismo y la propia negación de tenerlo y poseerlo. Duele aceptarlo. El que escribe el mejor ensayo acapara la atención de maestro y sus compañeros, y se ensalza con comentarios de admiración que a veces van acompañados de fotos y videos. O el que escribe ésta o ésta otra poesía, o ésta o aquella novela, o el que abarca fácilmente todas las actividades con gran entusiasmo y entrega. Para los mediocres, incumplidos y mentirosos nada nos queda, por lo menos para los que sabemos que somos así y no explotamos las esferas en donde estos grandes antiatributos son oro puro. En la línea entre el bien y el mal no somos sino países neutrales destinandos a pasar en vano la corta existencia.

¿como te encuentro?

yo, que prioritariamente he venido a este mundo para encontrarte, encuentro todo en donde no crea encontrarte tan trivial y frágil que aquello que es importante para todos, resulta poco para mí, pierde importancia tan pronto compruebo que allí nunca has estado y nunca llegarás. Me siento raro entonces, sin rumbo definido, arrastrado por la lluvia tenue que el mundo impone, caminando siempre entre los caminos trazados y la yerba y los bosques aún vírgenes sin llegar en algún momento a definir en cual de ellos estarás, con la esperanza de que te encontraré allí donde se encuentran casi todos, pero con la incertidumbre de si mejor estarás en una casa en medio del bosque de hojas y músicas tristes. Y con el miedo vivo, con el miedo de no encontrar tu rostro, tu cuerpo, tu energía, tu aura, tan especial, tan extraña, más que mi búsqueda que no resulta implícita ni secundaria, ni conformista, porque eres tú a quien debo encontrar, tal como estás dibujada en mi mente, la que todas las noches ronda esperando a la salida de los túneles rojizos en los que mi cuerpo está atrapado. Dame una señal para encontrarte, dime algo en mis sueños, hábleme cuando el miedo me deje abatido, cuando la lluvia fuerte golpee mi cara mientras veo los relámpagos de lejanas tormentas, el tiempo se agota y las arrugas se hacen visibles y el cuerpo se encorba y sigo sin encontrarte, sin verte más que en mis pinturas abstractas de mi mente poco lúcida y distraida.

"De los cuarenta colores que yo se pintar
eres ese color que no lo puedo ni soñar
ven aquí necesito imaginarte ay amor
paso el día pintándote
y que difícil copiar el aire de tu piel

pintar es más que amar
pintar es crearte
es hacer de ti una obra de arte
tengo tu imagen en el pincel
borrosa entre mis dudas
ay amor

paso el día pintándote
estás tan dentro de mi
que estás quemándome

pintarte es casi, casi como inventarte
es hacer de tí una obra de arte
te estoy BUSCANDO por las esquinas de la razón
pero tu imagen huye siempre de mi voz
de mi voz ay amor

paso el día pintándote
ay amor
y tu nombre quemándome
y que difícil es copiar el aire de tu piel"

Draco

Un recuerdo de un baño

Esa tarde tenía que ir a la universidad a entregar la última parte de su tesis. La cita con el Profesor Genero era hacia las 5 de la tarde, pero llegó antes, mucho antes. Cuando estaba frente a la oficina del profesor y viendo que estaba cerrada, atinó a observar su reloj, 3:30 p.m., y ahora ¿qué iba a hacer?, no llevaba un libro, ni una agenda, la biblioteca estaba cerrada, la cafetería central también, las cafeterías pequeñas igual, en semana de cierre de notas siempre pasaba eso, solo las dependencias administrativas permanecían abiertas, pero toda la actividad escolar se esfumaba hacia otras latitudes, es más ni siquiera era que se reactivara en otro lado, simplemente quedaba pausada durante un mes y medio. Se sentó en la plaza central, a ver si por pura casualidad pasaba alguien cuando recordó que llevaba un cigarrillo en la chaqueta, lo sacó y se dio cuenta que estaba en mal estado, pero de algo servía, solo faltaba candela, algo con que encenderlo. Esculcó largamente sus bolsillos a ver si por mero chance palpaba alguna cerilla porque de lo estaba seguro era que bricket no llevaba. Se pasaba las manos de bolsilo en bolsillo, pero nada. Nada en absoluto. Ahora que la ansiedad inicial, leve por no decir nula, se había convertido en un monstruo expectante por nicotina, las manos empezaron a sudarle, el desespero se apoderaba de él, como antaño, cuando en esa misma plaza veía pasar a Gabriela con la indeferencia que nunca cambió, rogando por un saludo o una simple pero sincera mirada. Eran dos ansiedades de momentos y circunstancias diferentes, pero tan iguales en la forma en que se presentaban que sintió por un pequeño segundo miedo de volver a lo que había superado. Se leventó, frotó las manos y escalando las escaleras de la plaza se dirigió rápidamente al baño del del edificio C, el más cercano.

Había dencansado, se había lavado la cara y el pelo se lo había humedecido, se sentía fresco y a salvo del terror de hacía unos minutos cuando de repente vio a Tatiana cruzar la entrada principal, la misma chica que tres semanas antes había sido "sincera" con él diciéndole "torpe con las mujeres". Las palabras se le habían quedado clavadas en el fondo de su pecho, y si no la hubiera vuelto a ver, no habrían sido más que meros rasguños de gatos inofensivo, pero ahora se convertían en heridas profundas de garras de tigre acechado. ¿Qué hacer?, necesitaba un salvavidas, algo que le evitara tener que ser visto por ese monstruo bello que con su cruel sinceridad lo había destruido en una frase. Tatiana se había quedado justo en el único paso hacia la oficina del profesor Genero, y por la postura que había adquirido, parecía que se iba a quedar allí un largo rato: sentada, había abierto un libro y desparramado sobre una mesa una cantidad impresionante de hojas y cuadernos, como si fuera a estudiar allí por horas. La cuestión se complicaba, no se le ocurría nada, quizá llamar al profesor y decirle que aplazaran la entrega era una buena salida, le diría que el permiso en el trabajo le fue denegado por una urgencia que no se esperaba. Es más, siendo tan amigo de su jefe, llamaría a este para que estuviera de acuerdo y al tanto de su versión para evitar cualquier lío en caso de que el Profesor llamara para confirmar la situación.

Sacó su celular y marcó. Malas noticias, no tenía saldo, el último minuto se lo había regalado a su jefe, cosa paradójica por no decir ridícula. Llamó al servicio de recargas pero este estaba inactivo. Inactivo!!, nunca pasaba nada con ese servicio de recargas, o eso creía, pues no era que se la pasara llamando a pedir extratiempo. Intento alrededor de 20 veces pero nada. Ya eran las 4:15 p.m. y el tiempo empezaba a pesar, antes pasaba lentamente, ahora corría endemoniádamente, como en cruel burla por la crítica de lento que Víctor le había hecho una hora antes.

Se le ocurrió depronto algo que había hecho en los baños del colegio, y que ya no había vuelto a recordar, pero que en este momento fue lo más lúcido que se le pudo venir a la mente: Había sido una tarde,de esas en donde había exámenes, y él no llevaba preparado nada, siendo el mejor del salón no podía quedar en ridículo ante las directivas, profesores, compañeros, amigos, enemigos, eran los exámentes finales y debía pasarlos con 5 o por lo menos con 4.8. y en las condiciones en que estaba por mucho lograría un 2. Sería defraudar a mucha gente, y en ese momento Victor no tenía la fuerza para defraudar a alguien. Cuarenta y cinco minutos antes de iniciar los exámenes habló con la profesora Matilde.

- Profe, necesito ir al baño.

- Claro Victor, ve, ni que estuviéramos bravos, eh?

Llevaba ese día un doble par de medias, entró al baño y cerró con llave. Se descalzó y luego se bajó una a una las medias que llevaba más superficialmente. Eran largas y gruesas, las que utilizaba su hermano Germán para jugar fútbol y que justo a la altura del tobillo se marcaban con unas letras bordadas

GARR

Germán Andrés Romero Rojas

Perfecto.

Entró a uno de los sanitarios, quitó la tapa del tanque y tal como lo había imaginado, estaba lleno hasta el tope, tope que había sido impuesto por el mecanismo de pera del sanitario. Forzó la pera hasta al fondo contra la fuerza del agua, y para asegurarse que se quedaría allí al fondo, tomó una de las medias, amarró uno de sus costados a la bola de plástico y el otro a una tuerca que se hallaba al fondo del tanque. De allí no se movería, era fijo, mientras tanto el agua ya empezaba a desbordarse del tanque. Hizo lo mismo con otro de los sanitarios, los que él sabia tenían más fuerza de llenado. Tuvo cuidado de no dejar huellas de sus zapatos y de ponerse antes un par de guantes de latex por si el profesor de matemáticas se le ocurría una de sus fantasías detectivescas para cazar al responsable.

Faltando 5 minutos el rector daba un mensaje por el sistema de parlantes del colegio.

"Señores, se tiene un problema a nivel de la infraestructura de los baños, por lo cual se requiere que desalojen temporalmente la institucion mientras se soluciona el problema. Quiero que por favor salgan al patio de la entrada norte y esperen allí hasta nuevo aviso. Y además quiero pedirles de antemano disculpas si tienen alguna molestia por no realizarse los exámenes que estaban planeados para iniciar en unos minutos. De nuevo gracias. "

Los pasillos, los salones, las oficinas, todo era un desastre, el agua llegaba a un nivel como de 10 o 15 centímetros, suficiente como para preocupar al rector y todas las directivas, y más teniendo en cuenta qu salones y oficinas tenían el piso cubierto de alfombra.

Al cabo de unas semanas las medias fueron la causa de la expulsión de su hermano, a un par de semanas de su grado como bachiller, lo que de entrada truncó su sueño de iniciar su carrera de Arquitectura y de paso le quitó por añadidura todo el apoyo de sus padres, quienes inmediátamente y dado lo conservadores que eran, decidieron quitarle todo el apoyo económico.

Victor se dio cuenta de su error tarde, no prentendía tanto, pero ahora ya no podía decir nada, se sentía, como se dijo antes, incapaz de defraudar en ese momento a alguien y más a sus padres.

Primera vista en la reunión de Camilo

No basta solo con estar dentro de un grupo, definitivamente es clave no solo estar sino también ser ese grupo. De otra manera será como estar...

¿Victor que jodas estás pensando ahí solo en la mesa?

¿¿Victor??? Ole,deje sus pensamientos para la casa, no que quería buscar compañía? mujer?

Aquí tiene a muchas que no son putas, son amigas de amigos, personas que tal vez le puedan interesar, pero si siempre va a estar ahí buscando en su mente quien sabe que pendejadas pues se complica la vaina. Venga más bien le presento una amiga de la univerisdad, es muy bacana la tipa, tiernita pero no bruta, tampoco la más sabionda. Además es bonita, de esas como pa novia..Venga, muévase, que depronto se nos va, la vi como aburrida hace un rato.

Tatiana, mira, te presento a Victor, un amigo del colegio.

Mucho gusto, Victor Romero.

Mucho gusto, Tatiana González.

y qué tomas Tatiana?

Pues ahorita solo toamaba un cuba libre con poco ron, mientras me ambiento un poco, aunque no está tan fácil, mucha gente pero pocos conocidos.

A no fresca, eso se soluciona, mira ya tienes uno, Victor es un bacán...Un momento, alo? que más Padrino, como me le va? Bien, por aquí en una reunionsita...Denmen un segundo, vuelvo al rato.

Se vio como si tuviera esa llamada planeada para dejarnos solos, ¿cierto?

Bueno, pues no lo había pensado, espero no te incomde quedarte "solo" conmigo, igual no como gente, fresco, pero si tu prefieres me voy, para que no te sientas comprometido.

No, no para nada, digo, a veces se me vienen unas cosas a la cabeza complicadas, como salidas de una prevención que no se a que se debe.

Si te entiendo algo, mi exnovio y mi hermano son así, aunque no tan de entrada cuando conocen a alguien. Oye, disculpa el atrevimiento, tienes un pañuelo o servilleta queme prestes, mira en donde ha quedado parte del cuba libre.

Eh si, creo que aquí tenía la servilleta del vaso de whisky, casi nunca traigo pañuelo conmigo. Espera te seco, a ver, a ver, listo, creo que ya está, no era mucho.

Gracias, muy amable que pena haberte hecho pasar por eso. Y entonces te decía, acerca de que mi hermano y mi ex eran así, un poco, que pena la palabra, torpes cuando conocían mujeres, como que no se sabían comportar mucho. Espero no ser grosera contigo, solo que me pareció algo así, como que no tratas mucho con mujeres.

Si, no mucho, no suelo ir a muchas reuniones.

Pero poco a poco se les iba pasando, como que era cuestión de entra en confianza

Si, cuestión de confianza

Luego me decían que el problema era más de timidez que otra cosa, igual, yo soy timida, aunque ya no tanto como antes, como cuando estaba en el cole.

Aja, en el colegio.

Oye Victor, espero que no te haya ofendido, es que suelo ser directa, pero no para ofender..de verdad que pena.

Camilo ya volvió.

Jeje mi padrino, que tipo tan jocoso, bueno, veo que ya están hablando, quieren que les rellene esos vasos?

No, no, ya me voy, tengo que recoger a mi hermano, está en fiesta de preprom en el colegio y quedé de pasar por él a la 1

No sea aburrido, falta todavía una hora para la 1, de aqui a allá le rinde, además va en el carro.

No, en serio, tengo que tanquear y todo eso, fresco, otro día nos veremos. Chao Tatiana, un gusto conocerte.

El gusto fue mío.

Bueno hermano, nos estamos viendo entonces.

Chao

no todos los bebes que nacen son bellos

Un diario sincero ha sido iniciado.

Un diario sincero...posible contraparte de Eterna Búsqueda

No vale la pena contaminar este blog con ideas o pensamientos que nacen de un rencor voluminoso. Para esto estará "Un Diario Sincero", alli donde, con la menor cantidad de moños y adornos, escribiré tal como se me pasan por la cabeza, sin mucho trabajo editorial, las cosas que observo, pienso y siento.

Bajo las riendas

El día hoy ha sido pesado. 5 a.m., ya estoy despierto, no he podido dormir nada, quizá un par de horas o menos, la humedad se me metía por el hocico y casi no podía respirar, además el estómago me tenía mortificado, un par de zanahorias fue mi comida del día anterior y algunas hebras de hierba seca de un jardín de uno de los barrios de ricos que visitamos una vez por semana. Estoy sucio, lleno de barro, esta vida es triste, y creo no poder hacer mucho para salir de ella.

Y el olor del perfume continúa

Cada día que pasa le tengo menos fe a este blog, ya no propone nada, no cambia nada, tampoco es leído y cuando un escrito no es leído es como si no existiera, como los libros que son solo utilizados como parte del ornamento de una casa.

Me estoy convenciendo que más que un escritor soy el personaje de una tragicomedia de un cuento urbano, de la crisis de la modernidad. Alguna vez mi amigo D. me lo dijo, hace ya varios años, que sería digno de una novela o de una narración, que sería un personaje sucio, puerco, el reflejo de esas cosas que casi todos hacen pero al mismo tiempo casi siempre esconden. Obvio, no soy tan interesante en el sentido de ser realmente único, soy supremamente vulgar, demasiado corriente, pero con unos momentos de extravagancia que combinada con mis ideas idiotas forman algo como un jekyll al 60% de su día y un Hyde el resto de tiempo. Claro, eso es de todos, las múltiples facetas, las caretas de diferentes colores, aromas y texturas, sin embargo algo especial, y que no quiere decir bueno, contamina mi vida.

El desorden de los últimos dos años me tiene un poco asustado, siento como si se estuviera cerrando el nudo alrededor de mi cuello, como si el cuento que protagonizo estuviera en su punto álgido, en la cima (o en le profundidades) de la entropía, el poco dinero que me entra se evapora fácilmente y ni una gota de ese vapor queda en mis bolsillos, odio los banco como siempre, ahora más que les debo cada centavo que me gano en un trabajo rutinario y algo aburrido, el licor tiende a acompañarme, junto a la mentira y un soledad maligna. Agreguémole ideas peligrosas sobre motines, revolución, atentados y demás, hordas de recuerdos recurrentes y fuertes que no se van, además de un fatalismo enorme que viene, creo, de una envidia y un resentimiento en crescendo....Espero sea esto una exageración pero creo que pronto sabré si lo es o si al contrario es una mínima aproximación de lo que sucederá.

Escuchando One de U2

Peldaño de la resistencia

Mientras el mundo siga así no podré ser nunca feliz. Vivir o morir, así debe ser.