Momentos para Comprenderla

Acaso eran esos en los que ella fumaba y botaba violentamente el humo en su manos, o cuando se quedaba en el baño después de la academia y se comunicaba con él por Walkie Talkie."no me mires así" - le decía luego de que salía del baño y se recostaba en la cama con los audífonos puestos. No entendía perfectamente pero asociaba todo aquello a los momentos que de pequeños jugaban a las escondidas y ella siempre recurría al árbol de mango que cubría la plazoleta del parque principal. Como es lógico siempre la descubría comiéndose uno de ellos. Ella lo observaba con curiosidad, se toteaba de la risa y seguía enguyendose el dulce fruto.

Escuchando Amantes hasta el Fin de Draco

Flor de Loto

En muchos de mis blogs he nombrado mucho la canción Flor de Loto. Y me que mejor manera de iniciar esta catarsis que transcribiendo la canción que mejor me describe

"Nunca fue tan breve una despedida
Nunca me creí que fuera definitiva
Nunca quise tanto a nadie en mi vida
Nunca a un ser extraño le llamé mi famila.

Nunca tuve fe en mi filosofía
Nunca tuve yo ni gurú ni guía
Nunca desprecié una causa perdida
Nunca negaré que son mis favoritas

Esta es mi Flor de Loto
y yo era su sombra
Esta es mi Flor de Loto
mi mundo no se aclarará
tanto vagar para no conservar nunca nada

Nunca una llama permanece encendida
Nunca aguanté su calor nunca más, nunca más de un día
Nunca soporté ser un alma invadida
hasta que vi frente a mi por quien yo moriría

Esta es mi Flor de Loto
y yo era su sombra
Esta es mi Flor de Loto
mi mundo no se aclarará
tanto vagar para no conservar nunca nada

Querrás tu rectificar las líneas de mis manos?
Quién esparcirá al azar los pozos del café?
Y que decía la bola de cristal cuando echó a rodar?
Qué más puedo necesitar?, tengo algo que perder, no puedo perder

Flor de Loto, Flor de Loto
fácil es buscar, fácil no encontrar
fácil es buscar, fácil no encontrar
Flor de Loto, Flor de Loto
fácil es buscar, fácil no encontrar
fácil es buscar, fácil no encontrar

Querrás tu rectificar las líneas de mis manos?
Quién esparcirá al azar los pozos del café?
Y que decía la bola de cristal cuando echó a rodar?
Qué más puedo necesitar?, tengo algo que perder, no puedo perder

Emilie Simon

Estoy feliz, extasiado, embriagado. Desde el descubrimiento de Edith Piaf, a mediados del año pasado no había sentido tal atración y tan libre mi espíritu como lo siento ahora escuchando a Emilie Simon, una voz tan dulce y tan aterradora que me traga cada respiración que doy para poder absorver un poco de oxígeno a la par de sus acordes. Algo que le da un toque maravilloso es que es de la patria de Edith Paif y canta una canción de esta misma artista, La Vie En Rose. Mas coicidemente espetacular no habria podido ser. Por ahora no escribo más, hasta cuando no digiera un poco su belleza armónica y melódica.

la catastrofe en el vaso

Aunque desoigas tus latidos y navegues por mares extensos
Aunque creas que la felicidad es algo efimero
Aunque estes donde crees estar pero en realidad no estas
Pisas la materia y naufragas en tus lamentos

Aunque proclames libertad y ames el humanismo
te dejo como ese torrente en el que lloras tan apaciblemente
Como cayendo pero con la seguridad de redes atrapandote
Porque piensas que palabras con desmembramiento no valen nada

Oirias historias como las escucho yo?
te enfrascarias alrededor de algo gris suspendiendote en nada?
si, es cierto estas y no estas. Pero en realidad no estas
Porque lo ultimo que se pierde deberia ser lo primero en eliminar
para no flotar entre el blanco y el negro de la esperanza y la desesperanza

Ama por favor.
Cree en el y hazmelo saber
Para saborear esa sustancia que fuera de mi está
Para escuchar el jadeo que produce la unión de tu cuerpo y el de el
Para mirar por la ventana de una imagen espectral y bella
Pero ante todo estés y no fluyas entre el trozo negro y el mar falso

El efecto de una noche

Los recuerdos inundan mi mente. Pero ante todo recuerdos bellos. De esos que juré guardar en mi pequeño baúl. Entre todos esos los del colegio y los de los semestres "diurnos" en la universidad me llegan en torrentes fuertes e incontrolables. También recuerdo a Paola. Creo que no la podré olvidar aunque ella ya lo haya hecho.

Escuchando Flor de Loto de Héroes del Silencioy fumando un mustang que encontré en un cajón

En un dia triste

Lo escribí hace un año. Pero tal vez hoy es un día para recordarlo. Espero llegue el momento en que ni se me cruce por la mente...todavía guardo la esperanza como Martín o Bruno...los que han leído a Sabato me comprenderán (hay cosas que en esa época eran más fuertes y por eso se leen fragmentos que ahora ya son más intagibles)(aclaración dos: lo releí y uffffff que cosa tan trágica. Se nota que estaba en la inmunda ese año. Pero noy voy a editarlo cortándole cosas. Igual fue así cuando lo escribí en el parque de la Independencia. Aunque aclaro que ya no es tan tenaz...

Tal vez sea uno de estos días en el que peor me sienta. Todo me abruma y más que todo un aire denso de culpabilidad acomete mi alma fuertemente, oprimiendo mi corazón hasta dejarlo nada más que como un pedazo de carne inerte. Las consecuencias de mi escape de la realidad no fueron medidas en la proporción en que debieran haber sido, justificando el hecho de que ahora todo se haya vuelto insoportable y hasta ese mismo mundo y gris vaya quedando rezagado ante las vicisitudes de una realidad constante.

No fueron suficientes las desazones anteriores y los sentimientos de culpa de antaño para mostrar un cambio drástico del manejo de mis responsabilidades. Creí tontamente que esta vez iba a ser igual y por ende, a saber de que ya conocía a lo que me enfrentaba, asumí una posición confiada creyendo en divagaciones sin fundamento, o más bien en pensamientos con una base irracional y estúpida.

Y recuerdo como, ante mi falta de cualidades, escribía y decía que el único valor con que contaba era con aquel enorme; la responsabilidad. Pero que gran mentira. Todo fue producto de mi imaginación y de mi apestoso orgullo que suponía ciegamente en algo que solo era representado por mi creciente sentimiento de culpa y mi auténtica baja autoestima. Ahora se que la responsabilidad se construye a través de actos y no intenciones vanas y sin sentido. De que le serviría a una persona pobre que yo le dijera que la voy a dar de comer sin en ningún momento diera un solo centavo para la compra de un trozo de pan. Puros proyectos fallidos nacidos de momentos de entusiasmo falsos y oportunistas son las cosas que hecho a lo largo de esta etapa de cinco años. Tantas esperanzas puestas en mi por personas de buen corazón. Tantas esperanzas que he roto con mi huida cobarde y disimulada. Tantas lágrimas y rencores que he fabricado en los corazones de huérfanos que creyeron en mi, en mis capacidades, conociendo mi faceta de responsabilidad y compromiso, pero tristemente engañados por esa misma actitud de pasión que hice creer. Oh Dios, ahora ya no cuento con nada. Ahora veo que no soy digno de nadie y por eso mismo no debo reclamar, ni alegar atención, oportunidades, abrazos, tiempo y todo aquello que alguien me pueda dar.

¿La conclusión es cambiar? He dado un gran paso al admitir mis errores, dirán algunos. ¿Pero es posible dar un giro? En las circunstancias de desarraigo en las que me encuentro veo esto tan lejos como veo tan cerca el hecho de seguir en esta misma posición de egoísmo y austeridad hacia los demás y hacia mi. Porque invariablemente esto cada día se hace más fuerte y llega al punto en que me hace sentir más desgraciado por la circunstancia de tener lo que claramente no merezco. Quizá el motivo por el cual rechazo toda gratificación no se debe a mi humildad y a mi desinterés puro sino a la culpabilidad que surge de mi cargo de conciencia tan grande que existe en mi mente. Por eso odio que me den las gracias por algo que realmente no di. Que solo di para sentir que hacía algo en este mundo. Nimiedades frente a los que si dan sin esperar nada a cambio. Esa es la clara razón por la cual no merezco el amor de nadie, tal como ya lo había comentado. Un ser egoísta como yo ni siquiera merece vivir. Como dicen por ahí, lo que no sirva que no estorbe. Y en esto también radica mi empeño en alejarme de la gente (claro que viéndolo bien la gente es la que se aleja o no se acerca). Ya no vale la pena seguir caminando en un mundo que desconozco y me desconoce.


Con este escrito tan mediocre quiero dejar en claro, tanto para mi, como para aquel que lo lea, que no valgo ni un peso, que cualquier justificación que diga lo contrario para hacerme sentir bien es falsa y que este juicio que elaboré no se debe a simples divagaciones de un día, sino que fue construido y llevado a cabo con pruebas tangibles y exactas: mi realidad
Escuchando Hoy necesito de Cómplices...y si que necesiot ese abrazo

Destinos

Los momentos han cambiado terriblemente.. Las montañas sedientas bajan a
través de pirámides de un inconcluso martes, de una estepa que no deja
de crecer ante el iracundo mundo, que a quien le importa mas si no a
nosotros y los terribles pesares de la humanidad.
Está amarga la boca, están secas las manos, está arrugado nuestro
sentimiento y por las calles el polvo llena nuestras cuencas oculares y
nuestro amor triangular. Cada paso es gran esfuerzo, cada trago de
alcohol que se combina con el humo del cigarrillo, atrancando la sangre,
glóbulo por glóbulo (¿o sea que tengo ahora muchos glóbulos blancos en
mi sangre?-preguntó el niño ingenuamente)....Vodka que fluye por los
capilares trabando el cerebro, y a los ojos que los rasga por las líneas
y los pasos que los entorpece y la cabeza que cubre de 1000 toneladas de
irraciocinio. -Me besas? - te beso. Ahora abraza mis manos humedas y mi
cabello enredado. -caminarás y correrás?. -Pero solo si nos botamos por
la pradera infinita. -Agarrate ...¡allá vamos!

recordar el olvido

y como comprender
tras las manos sedosas
y como voltié a mirar
hacia los jardines de rosas

cuando laberintos de ilusiones
por docenas, de a montones
que no queda la huida
del oceano de pasiones

porque enredarse en lo enredado
palpar en cientos de lados
cavar sobre tierra olvidada
en transparencias minadas

como hacerlo, sin oir
sin tardar en reconocer
los hilos de la realidad
cambiar de un lado
entre las fichas de mi ser helado

nadar? por los aires?
respirar? por las aguas?
quemar? entre los acordes
sentir? entre las llamas?

y recordar entre los recuerdos
de la misión del adverbio,
del verso de los versos
de la pluma sin miedo
de los las lunas crecientes
de la tierra y su seno

De Espaldas

me preguntas porque estoy de espaldas cuando tu no lo estas
y yo me pregunto porque tu estas de espaldas cuando yo no lo estoy.
De coraza sigo sin saber tales posiciones
De amalgamas como satelite rodeante
De evocaiones de tus sonrisas oblicuas, dulces
A través de travesías en buques sin helices,
tal vez con leve calado
tal vez sin ruta clara.
Y estás frente a tu tinto que abrazas con tus dos manos
y me miras y te sorpendes,"por que te volteas?" susurras
"bailamos un vals" te pregunto.
Sonríes y dices en silencio "Bueno"
Asi que vuelvo y me acerco a tu espalda
y por segundos te pierdes, pero vuelves
de nuevo sorprendida, pillada, azorada
no sueltas tu tacita y rehuyes agregando dos cuadritos
de azúcar o tres, y entonces te tiendo la mano para empezar
"uno de Chopin?" pregunto, "uno de Chopin" respondes
y doy un paso largo, de espaldas quedamos,
y das un paso largo, transversal a las placas del suelo
y ahora de frente, de frente y de espaldas
el tinto y el agua se acaban
unas vueltas más, un, dos, tres
vuelta y media y terminamos
De espaldas, pues nuestros ojos certeros
están clavados allí, cerca del corazón
pero protegidos por el esternón
razón suficiente para entender
el porque de la cara oculta de mi prisión

The Poet Acts

(...) A la mañana siguiente le dijo adiós y le entregó el borrador del libro de cuentos en el que trabajaban juntos desde que se conocieron. Marcos no suplicó, solamente se limitó a acompañarla hasta la estación del tren de Miraflores con la leve esperanza de que ella a último momento desistiera de su idea y volviera a reconstruir el crujir de hojas secas acompañado por la lectura de un cuento de Caicedo, de Márquez, de Quiroga o de Sabato, de Lovecraft, o de algún importante genio de la literatura que se les cruzara por las manos. Pero ella no cambió de parecer y más pronto de lo que él había calculado, se subió al vagón del viejo tren. En ese momento ninguno lloró, ni él ni ella traspasaron el umbral de la cordura, ni se acercaron a la tristeza del adiós. Teresa besó suavemente la mejilla de Marcos, lo miró tierna pero fugazmente y no se atrevió a decir ninguna palabra, ni a volver la mirada como siempre lo hacía. (...)

Y en mis oidos resuena The Poet Acts de Philip Glass

Por las calles

Leer resulta interesante, y ante la imposibilidad de hablar, que mejor que intentar pensar leyendo estos garabatos. Y he aquí que estas frases describirán la sartada de trivialidades que hoy me han condenado a no escucharte y a no verte. Mañana oscura, húmeda, fértil para mis pulmones y así hojas y flores amarillas salían de mis cuencas. Como evitar decir que el hecho de que el carné se me quedara resultara una preocupación adversa al pensarte. O sea, dicho de otra forma y más anónimamente, esas neuronas llenas de materia gris y púrpura pasaran a ser parte del grupo inadecuado de fruslerías. Más no hubo temor, ni desazón, ni descorazonamiento. Solo fue olvidar y abocarse otra vez en cosas que si debo imaginar. Y caminar lento, de forma pausada y pidiendo permiso al cielo. Un paso; una imagen. Un tropiezo; un recuerdo. Calles que inundan tierra y que son inundadas a la vez por agua, agua de las nubes y de mi alma, torrente de besos, abrazos y palabras. Riachuelos de ojitos que desembocan en lagunas perpetuas, de donde sale Sol y se oculta Sol, cada hora o cada día, cada minuto de bocanadas frías. Me pasmó y recuerdo el dinosaurio que aplastaba un barrio y una casa naranja. Todos despavoridos y a salvo por segundos del pie gigante y sucio. Que corren tus dedos, sobre las teclas dispersas dibujando el reptil, trazando su acecho, con sus grandes patas y su fétido aliento, con sus largas garras, sus carnívoros instintos. ¡Clic! Se ha mandado a la carnicería y se ha comido a tantos, más besos también creados, los que de tus manos salieron, bajo el arrullo de la jungla, luna y cielo.

Realismo Mágico

Fue tan punzante verla dormida en el salòn I-205, con su cabeza agachada, en el rincón más frío del cuarto, tanto que mi pecho presentó un zarpullido que duró varios días. La ví a través de la ventana, cuando yo paseaba por un camino serpenteante del jardín Humboldt, con sus demás compañeros, agazapados toditos en un rectángulo de 2 x 2 metros, tal vez traspasándose el aliento típico de alguien que vive. Ahí mismo me quedé clavado en el vidio incoloro, sin saber si gritar, o reir, o llorar, no supe que hacer, las emociones fluían constantemente pero quedaban atrapadas entre el corazón y el estómago, haciendo remolinos que terminaban convirtiéndose en nudos aún más que ciegos. Pasaron los segundos y los minutos y mientras sus boquitas se arqueaban hacia arriba, sonriendo levemente, mis piernas se aflojaban cada vez más, hasta el punto de que tuve que colgarme del marco de la ventana para evitar caer de bruces en el barro. Mi último acto de aquella tarde fue un retiro digno hacia las bocas del Freud, para engolonizarme con las mentas de la marihuana y el humo espeso de la hierba. No habían muchas personas o más bien, si habían muchas, pero estaban tan dispersos que ni se notaban, ayudadas además por sus cuerpos tan delgados que casi se llevaba la brisa de la noche. Me senté cerca de un joven alto, desgarbado y enchochado con su cachito, como a 1 metro de distancia. Miré a Antonio y con una seña le indiqué que lo mismo de siempre. En realidad lo mismo de siempre era un cigarrillo de 5 cm de largo. No necesitaba otra cosa y más que querer vomitar después de una trabada bestial, lo único que bsucaba era recordar el sabor y el olor tan alucinantes.
Fueron "10" minutos de placer, imaginación y meditación.
Las sesiones de pensar plácidamente y de que aquello te gustara y quisieras hacerlo mcuhas más veces eran algo tan sublime que esos "10" minutos se alargaban a a "10" horas y esas "10" horas, luego del mismo proceso de los minutos, se alargaban a "10" días-noches (o sea 5 días y 5 noches), pero ya en ese punto el efecto caracol se detenía, quizá porque las noches absorbían todo y era cuando necesitaba otro toque, exactamente a la sexta mañana.
Y lloré oculto esa misma noche, en la facultad de Ingeniería, en un salón solitario y frío, y mis tímidos aullidos hacían eco en las paredes desconchadas, en los puestos graffiteados, en el tablero metálico, en el techo de zinc, en los cristales sucios, chocando de nuevo contra mi garganta, realimentando mi débil llanto. Solo cantaba Saúl Hernández a través de mis audífonos, Detrás de los Cerros que coreaba y mi pelo que se iba enzopando con tantas lágrimas.

El Comienzo

Realmente fue difícil empezar con el relato de Daniel y aun más difícil fue seguirlo y aun más, más difícil fue terminarlo. Involucrarse en ese mundo, superficialmente monótono, resultó una tarea bien desgarradora, pues era como ingresar en un mundo lleno de sueños-pesadillas que chocaban contra todo recurso agradable o por lo meno aguantable que existiera. Hubiera preferido escribir la historia de un asesino en serie, que mata por doquier, pero que juega con cosas tangibles y que en algún momento existieron. En cambio econtrarme indagando en ese gran pequeño lago de abstracciones, me resultaba extremedamente confuso y doloroso. Ese ser extraño pasaba de unestado casi somnoliento a uno mas imaginativo que se sobreponía a los sueños estándares y a cosas relacionadas con los desdoblamientos planeados y no planeados. Sinceramente era como si en el solo existieran demonios pasivos sin una violencia visible, sin una actitud de diablo, pero que, cosa de pesadilla, dominaban todo un ejercito de seres horrendos que cargaban con sus hachas y espadas en momentos indeterminados y contra seres aleatorios. Porque, como dije antes, un psicópata ya tiene objetivos relativamente claros que trata con métodos ya definidos por sus propios miedos. Se encuentran los que dejan sin piel a sus victimas, los que cortan el sexo sin pudor, los que descuartizan como si se tratara de simples muñecas, los que dejan marcas cual firma personal, los que roban corazones o los que extraen los ojos dejando cuencas vacías. Un sin fin de tatuajes pero a la vez una serie de recursos finitos que se enmarcan dentro de catálogos definidos previamente. Algo particular, todos esos métodos llenos de sangre y carne, podrida toda pero igual, igual como si fueran trozos de miles de reces exhibidas en una carnicería.

Escrito desde la tumba

Tras la puerta, en el suelo del pasillo, manchas fosforescentes, sangre irradiante,pequeños grumos, la cara contra la baldosa helada, los miembros flotando, el aire que no entra en los pulmones, la lógica no cabe, la cordura subyugada, los fantasmas de la muerte, realidad exterminada, preferencias incoherentes, los recuerdos concentrados en toda la mente, el murmullo de la noche, las notas de un llanto, tres trites rostros, no hay mirada, no hay futuro, el miedo cubre la sala, un abrazo impotente, las imágenes pasan en la cinta, las fotos de siete rollos desperdigados por doquier, un temblor, los huesos como cáscara de huevo, el dolor pesado y pasado combinado con la sangre de un ayer, sigilósamente el terror marca el comienzo de la noche singular, los ojos dejan de ver, el espejo sobre el techo refleja algo patético, y resuena aquella palabra fuertemente con más desprecio de lo que significa, la boca se sella, el humo se apodera de las cuatro paredes, los dos rosotros fijamente clavan su mirada en la transfiguración de la tristeza, se carga el cadáver inerte, se deposita sobre filamentos de algodón, el líquido turbio sube por la garganta, los seis ojos se derriten en completa desazón, a lo lejos una vocecilla clama un ruego de vida, se agudiza el oído para escucharlo, es ininteligible, es incomprensible, es imposible, es ruido, desperdicios dejados de una obra de arte, el rostro aún vivo se acerca al aliento de la muerte, todavía los hilillos de agua salada surcan las sienes calvas, escucha desesperadamente, es en vano, es horrible, ve como cada centímetro de carne se quema, y la alcoba comienza a llenarse de un aire pestilente y mortífero.

A las 11:47 p.m. Mercedes de la Roca, acompañda ppor su hja Inés, observa desde un rincón de la pieza el cuerpo petrficado de Juan Miguel de la Roca, defensor acérrimo de la fortaleza divina, que atacado en una emboscada, muere terriblemente entre sollozos desesperados nacidos de un amor quimérico. Las últimas palabras de éste resuenan sordamente mientras su cuerpo se va descomponiendo lentamente: "Diganle a Maria Camila que la amo y que la amaré en el otro mundo y que por favor no me deje, no me deje". Luego expiró y ya nada quedó.

En Lontananza

te fuiste yendo por el sendero de la montaña
mientras tu olor penetrante quedaba tras las piedras y las hojas
mientras tus ojos negros ya no observaban mi cuerpo derruido
mientras yo te llamaba con un sonido sordo y grave, incapazas de llegar a tus cansados oidos

Sueños

Nublado, denso, oscuro, amanecer claro y más confuso.
Realidad venenosa e inútil.
Mundo que sobrepone pasiones perdido tras las sombras.
Escapatoria hacia una celda más compleja, de donde no puedes ni quieres salir,
pero que infortunadamente los rayos pálidos de la verdad física espicha despiadadamente.
Nudos que no podemos resistir, que nos hacen sudar gotas de sangre,
que enredan y nos revelan trozos de incertidumbres haciendo que palidezcamos
mientras dura.

Se libran batallas entre demonios encantados,
entre los huespedes de nuestros cuerpos,
silenciosos en el día,
pero aguerridos en la noche.
Pobre carne, los pulmones, el hígado, los pies, las manos;
atados por el inconciente aque sale a flote violentamente,
desgarrados hasta el límite, sacudiéndolos fuera de la frontera racional
que inexplicablemente deja de existir, como si fuera enterrada en una tumba perdida.

Más que imágenes,
más que abstracciones,
mucho más que garabatos de la mente,
se sobreponen y dominan nuestro pequeño ser
dando paso a códigos indescifrables,
a obsesiones cruelmente crónicas,
a viajes sin retorno que se proyectan en nuestros pasos del día siguiente,
cargándolos de un peso invisible y una agonía constante.
Ni una gota de ciencia en ese estado penoso,
ni una gota de pureza metafísica,
ni una flor bella que pudiera dar vida real a ese campo pedregoso

al acabar crimen y castigo

Las lágrimas rebosaron el límite al ver a Raskolnikov de ese modo. Una emoción parecida al momento en el que una obra va naciendo con un murmullo apenas audible y que con el pasar de los compases va creciendo en el útero de la orquesta, un cresscendo monumental hecho por decenas de sensibilidades adheridas a las cuerdas, a las bocas de las formas metálicas o de madera. Cada ser minúsculo de mi mente, cada demonio, cada ángel, todos en comunión, alrededor de aquel gran banquete que un gran escritor plantó solo para mi. Muchas lágrimas y ahora que todo se ha vuelto un recuerdo apenas palpable, la reflexión y una especie de desazón se filtran entre los intercisios de mi alma. Por fortuna hago de aquellas obras una obsesión enfermiza y un país más en mi mundo de sueños a falta de uno real.

a mi guitarra

veo un alma por allá
un alma que embriaga con sus palabras
que es incondicional con aquel hombre
aquel hombre que vive en una constante soledad

y él la toma entre sus brazos
la toca y la acaricia
y sobre su pecho caen
pequeñas gotas de agua
de las que brotan semillas
de donde nacen ríos de tristeza
ríos que poco llevan a la felicidad

y la sigue acariciando
y la observa fijamente
y se le acerca poco a poco
hasta que puede en sus labios un beso depositar

pero de repente el hombre se desvanece
y cae en abismos profundos
en laberintos sin salida
que lo enloquecen para toda la eternidad

y entro en sus pensamientos
pero no puedo encontrar
ese dolor tan profundo
que lo único que hace es matar

pero ella lo vuelve a abrazar
lo envuelve en bellas melodías
le susurra al oído que ella nunca lo abandonará

y el hombre la mira fijamente
hasta poder sus venas
donde corren aguas cristalinas
que llevan a una gran inmensidad

y la roza lentamente hasta que ella ríe
hasta que ella habla al hombre
lo consuela y lo ama toda la eternidad

pero el hombre vuelve a caer en los suburbios de la desolación
y parece loco
se tira al suelo y muere ahí
y ella, su guitarra, es la única que se encuentra
en el momento de su defunción

persistencia

por actuar como actúo
por pensar como pienso
por querer como quiero
por ser malo, crueldad bajo la masa

¿qué de bueno en esto?
¿qué de grotesco cabe?
simple y complejo, totura del infierno
nada pesa más que mi cabeza

eterno mamparo
paraguas roto, sombrilla harapienta
eterno mamparo
buscar en las canecas
nada más que hilos de brisa

por volar como vuelo
por soñar como enfermo
por vivir en lo etéreo
por mirar y no hablar, escuchar sin interactuar

así nada más
tomar, vomitar, inhalar, malgastar, matar
mover las manos,girar los ojos
otra sonrisa, otro encuentro,
misma historia, diamantes y costras
asi, asi será
de esa forma y nada existirá

retratos de una tarde

Una torre del vigía
palomar que ser erigía
sobre la muralla del mar
con rayos de un sol peculiar
avistaba a un guitarrista abstraido
con una caja negra en su esplada
soldados que no han nacido
las cuerdas y las lanzas se cruzarán

Son parajes singulares
por donde los caballos van
son losas de cemento
que de un extremo a otro
cruzán sobre lagos y túneles
que siempre subsistirán

cómo notarlo sin perderlo?
cómo callar si no se puede hablar?
cómo, paloma del cielo, tus vastagos conocerán
sin convertirse en piedras del más allá
y en suspiros que jamás cesarán?

cinco minutos después...

sol de media tarde
¿por qué lo sigues haciendo?
nos ves que tus rayos
hieren mis huesos
más sin embargo creeré
que por ella es que lo haces
y por ella es que cada mañana nacés
razón de más para aceptar
mi derretimiento, ante ti bella veldad